Cưới không đúng người

12

Tim tôi đập thình thịch, như muốn bật khỏi lồng ngực.

Lục Kính Diệu… lại mang kiểu tình cảm ấy với tôi ư?

Tôi vẫn tưởng giữa chúng tôi chỉ có lạnh lùng và oán hận.

Trong lúc tôi còn sững sờ, anh đột ngột đổi chủ đề:

“Đã lần ra gốc gác cô minh tinh bịa chuyện rồi.”

Tôi lập tức bắt nhịp:
“Là ai?”

“Em họ của Đường Tử Hạo.”

Tôi đập đùi cái bốp, lỡ miệng:
“Bảo sao nghe quen, có người từng nhắc rồi mà.”

“Ồ? Đường Tử Hạo nói với em à?”

“Không không! Tôi với anh ta có thân đâu!” Tôi vội xua tay. “Chắc trước kia đọc tin lá cải.”

“Sau khi Sang Trạch mất, tôi với Đường Tử Hạo xem như tuyệt giao. Trò đâm lén này… khỏi đoán cũng biết đạo diễn là ai.”

Anh dừng một nhịp, khẽ cúi đầu, thở ra mệt mỏi:
“Nếu Sang Trạch còn ở đây… không biết cô ấy có thấy tôi đáng thương khi bị bắt nạt thế này không.”

Tôi: “…”

13

Tuy nghe có hơi… diễn bi, tôi vẫn cẩn thận kiểm chứng.

Quả thật anh không nói dối.

Nhiều năm nay, anh và Đường Tử Hạo đúng là như nước lửa. Nhưng lạ ở chỗ chưa bao giờ đánh vào tử huyệt—chỉ tung hỏa mù qua lại, bên tung tin rác, bên đáp trả đồn nhảm. Giống một ván “chiến tranh lạnh” kéo dài, mục tiêu là khiến đối phương ăn chẳng ngon, ngủ chẳng yên.

Tôi hỏi Đường Tử Hạo vì sao rạn nứt, anh cứ vòng vo, tránh né.

Còn Lục Kính Diệu thì khác.

Anh thay đổi rất rõ—không còn soi mói, không dò xét. Quan hệ của chúng tôi quay về trạng thái “lịch sự, có khoảng cách”.

Cuối tuần, anh mang bản thỏa thuận ly hôn đã soạn sẵn tới. Tôi chụp gửi cho Đường Tử Hạo, anh ấy bảo ổn, tôi mới ký.

Lục Kính Diệu cúi nhìn chữ ký, im phăng phắc.

Tôi kéo chiếc vali đã gói ghém:
“Hôm nay tôi dọn ra nhé.”

“Em thu xếp xong hết rồi?”

“Thứ cần mang đã gom. Phần còn lại anh muốn xử lý thế nào cũng được, vứt đi cũng chẳng sao.”

“Em… sốt sắng rời khỏi tôi vậy à?”

Tôi nghe loáng thoáng, chỉ gật đầu cho xong. Tới ngưỡng cửa, chợt nhớ:
“À, khi nào đến cục dân chính?”

“Không đi nữa.”

Tôi quay phắt lại—chỉ thấy anh xé đôi tờ đơn.

“Anh làm gì vậy?!”

“Chướng mắt.”

“Hay điều khoản nào anh không vừa ý? Vậy sửa bản khác—”

Tôi chưa kịp nói hết, cơn giận bị anh nén lâu nay bùng nổ:

“Em còn tính giấu tôi đến bao giờ, hả Sang Trạch?!”

14

Cả người tôi căng cứng.

Nhưng miệng vẫn phải nói:
“Anh say à? Hay chưa tỉnh ngủ? Nhìn kỹ đi, tôi là Tô Úc Ý.”

Anh không trả lời. Chỉ chậm rãi bước tới, giày nghiền nát những mảnh giấy ly hôn vương trên sàn. Khí thế anh hiện giờ… khiến người khác khó thở.

Trong hai ngón tay anh là một mảnh giấy nhỏ—nơi có chữ ký của tôi.

“Sang Trạch mất rồi, tôi giữ toàn bộ vở ghi, bài làm của cô ấy—không nỡ bỏ một tờ. Mỗi khi tuyệt vọng, tôi lại mở ra học theo, ôn đến rạng sáng.”
Anh khẽ lắc mảnh giấy:
“Em nghĩ tôi không nhận ra nét chữ của em ư?”

Tôi đứng như trời trồng.

Thì ra bản ly hôn—chính là bẫy.

Bấy lâu tôi luôn tránh viết tay để khỏi lộ. Hôm nay lại tự mình lộ sơ hở.

“Nghe tôi nói đã, Lục Kính Diệu…” Tôi hít sâu. “Vì quá khứ rắc rối, tôi chưa nghĩ xong nên đối mặt anh thế nào… nên mới chưa dám nói.”

“Đường Tử Hạo biết rồi đúng không?”

“Ừ. Tôi cần anh ấy giúp vài việc, nên buộc phải nói.”

“Có chuyện gì chỉ hắn làm được, còn tôi thì không?”

“Không phải. Anh và anh ấy… khác nhau—”

Câu đó châm đúng mồi lửa. Anh bất thình lình nhấc bổng tôi, quăng xuống sofa, đè lên, bóp cằm ép tôi hé môi.

Nụ hôn ập đến—nặng, gấp, như bão quét. Tôi thấy vị tanh mằn mặn—có lẽ môi đã rách.

Tôi không đẩy anh ra. Tôi biết anh đang điên tiết, cần trút bỏ.

Đến khi tôi sắp nghẹt thở, anh mới thả. Trên má tôi ươn ướt—tôi không khóc. Vậy thì…

Là nước mắt của anh.

Từ mười bảy tới hai mươi bảy, đây là lần đầu tôi thấy anh rơi lệ.

Anh luống cuống lấy ngón cái lau vệt máu nơi khóe môi tôi:
“Xin lỗi… Xin lỗi… Em thấy tôi ghê tởm đúng không?”

Không đợi tôi đáp, anh nghẹn giọng:
“Tôi biết… tôi không nên thích em. Nhưng tôi không dừng lại được. Em còn muốn bỏ tôi lần nữa… tôi không chịu nổi…
Anh trai, chị gái, Sang Trạch, Tô Úc Ý—em muốn là ai cũng được…
Tại sao không có một thân phận nào ở cạnh tôi?”

“Tới lượt tôi nói.”

Tôi thở dài, đưa tay chọc trán anh như xưa:
“Tôi nói anh ấy ‘không giống anh’—vì Đường Tử Hạo là bạn tôi. Chỉ là bạn. Không có chút tình cảm nam nữ nào cả.
Còn với anh… tôi chưa biết nên đặt anh ở đâu—là người thân, hay là một người đàn ông.”

Anh nhìn tôi, mi rợp nước.

“Lý do tôi đòi ly hôn là tôi cần thời gian. Tôi phải đứng lùi lại, để nhìn rõ quan hệ của chúng ta. Tôi không có ý bứt khỏi anh, Lục Kính Diệu. Tôi hiểu… người thân cuối cùng của anh, chỉ còn mình tôi.”

Cha kế ham cưới vợ mới, mẹ tôi (mẹ kế của anh) sớm chia tay. Đến khi anh tốt nghiệp, ông ta chết vì rượu. Từ đó, anh một mình trên đời.

“Vậy… em có thấy tôi đáng ghê sợ không?” Anh hỏi rất khẽ.

Tôi lắc đầu:
“Dù là khi tôi là Sang Trạch, hay hiện tại là Tô Úc Ý—chưa bao giờ.”

15

Sau đó anh hỏi rất nhiều.

“Tên thật của em?”
“Vẫn là Tô Úc Ý.” Tôi chỉ vào mình. “Trùng luôn.”

“Em thật sự trông thế nào? Tôi muốn nhờ người vẽ lại.”

“Tôi quên rồi.”
Chết quá lâu, lại liên tục đổi vai, bóng dáng ban đầu đã phai nhạt. Tôi vẫn không quên bỡn cợt:
“Chắc còn đẹp hơn bản hiện giờ.”

Anh đang vân vê một lọn tóc tôi, khẽ nói:
“Dù em là ai—trai hay gái, trẻ hay già—tôi đều yêu.”

Vài ngày kế tiếp, chúng tôi giữ nguyên trạng: không ly hôn, cũng chưa bước qua lằn ranh vợ chồng. Tôi biết anh đang nén lại, chờ tôi thích nghi.

Còn chưa kịp quen thì nhà họ Tô nổ tung.

Cha mẹ nguyên chủ chẳng hiền lành gì. Trước cưới, họ chuyển pháp nhân công ty cho con gái, làm bộ nói “của hồi môn”. Nguyên chủ không ngu—chỉ lầm tưởng “máu mủ sao nỡ hại nhau”. Tối ưu hóa lợi ích xong, họ gom tiền cao chạy xa bay, còn đem theo cậu con út cưng nhất—để lại con gái ôm đống hậu quả.

Hệ thống thì đã rút phích, bỏ tôi lại. Nếu còn, tôi thật muốn túm cổ nó: “Đây là ‘đời sống tự do’ mày nói hả?”

Khoản nợ khổng lồ đổ xuống, Lục Kính Diệu vì tôi mà xoay như chong chóng. Cổ đông khuyên anh cắt đứt để giữ danh tiếng—anh bác bỏ thẳng, còn công bố sẽ đứng ra xử lý khủng hoảng.

Nhưng chuyện đâu dễ. Bao con mắt dòm ngó, đối thủ rình rập ngoài kia.

Thế là tôi lại mở miệng đòi ly hôn:
“Anh mệt quá rồi. Em không muốn kéo anh xuống nữa.”

“Thấy tôi vất vả?” Anh nheo mắt. “Vậy thưởng tôi một cái hôn động viên.”

Tôi tưởng anh đùa—ai ngờ tôi kéo cà vạt, lôi anh xuống… hôn thật.

Anh mở trừng mắt một giây, rồi lập tức ôm gáy siết chặt, đè nụ hôn sâu thêm.

“Ly hôn là không thể. Sau này đừng nhắc.” Giọng anh khàn đặc.
“Đã là một nhà—không tồn tại chuyện ‘liên lụy’.”

Tôi sờ môi mình—nóng rát vì vừa bị hôn đến đỏ bừng.

Trong đầu chỉ còn văng vẳng một câu:
Cái kiểu “một nhà” quái quỷ gì thế này!