Cưới không đúng người

8

Tôi ngồi chờ ở sảnh.
Mười năm rồi, tôi cũng không chắc giờ Đường Tử Hạo trông thế nào.

Lên mạng tra, hóa ra anh đã là đối tác cấp cao của hãng luật này.
Thật lòng mừng cho anh—nhớ ngày lớp 11, hai đứa đứng giữa sân vận động, mỗi người nói một ước mơ:
anh muốn học luật để làm luật sư; tôi thì mơ vào điện ảnh, sau làm đạo diễn.

Khi ấy anh đập vai tôi:
“Sau này thuê tôi làm cố vấn pháp lý, giảm cho cậu 20%.”
“Tàn nhẫn thế?”
“Thế là ưu đãi tình nghĩa rồi.”

Anh đã làm được. Tốt quá.

“Ting—” thang máy mở.
Một người đàn ông xộc ra, suýt trượt chân trên nền đá bóng loáng, vẫn cắm đầu chạy.

“Luật sư Đường…”
Lễ tân ngẩn người: vị luật sư luôn điềm tĩnh hôm nay lại luống cuống đến vậy?

Anh không buồn để ý ai, chạy thẳng đến trước mặt tôi, nhìn chằm chằm:
“Sang—”
“Là tôi.”
Tôi giơ tay làm động tác ăn mừng sau mỗi trận thắng năm nào.
Mi mắt Đường Tử Hạo lập tức đỏ lên.

Lên văn phòng, anh mới thở đều lại:
“Trợ lý nói tên cậu, tôi tưởng gặp ma.”
“Không ngờ lại có ngày tôi mặc váy đứng trước mặt cậu.”

Cả hai cùng cười.

“Tôi để lại cho cậu một thẻ ngân hàng, còn nhớ không? Trong đó có chút tiền dành dụm. Giờ có thể trả tôi không?”

Anh im lặng.
“Đừng nói là tiêu sạch rồi nhé?”
“Sang Trạch, mười năm đấy. Ai lại cho người khác rồi mười năm quay lại đòi?”

Tôi ngượng:
“Tôi mới ‘về’, đang kẹt. Nếu cậu xài rồi cũng thôi—coi như đồ kỷ niệm tôi gửi cậu.”

Thực ra khoản đó ban đầu tôi muốn để cho Lục Kính Diệu, nhưng hệ thống cấm: “Nam chính phải tự mình phấn đấu, không nhận buff.”

Vậy nên tôi giao cho Đường Tử Hạo—bạn thân duy nhất của “Sang Trạch”, cũng là người sớm phát hiện tôi là con gái và giấu kín giúp tôi suốt sáu năm.

Anh mở ngăn kéo, đặt chiếc thẻ lên bàn:
“Mật khẩu như cũ. Về với chủ.”

Động tác dứt khoát như thể… anh đã chờ phút này rất lâu.

9

Vài tuần sau, Lục Kính Diệu bận tối mặt, gần như biệt tăm.
Anh đang xử vụ nữ minh tinh “lật kèo”. Nhưng xem chừng không trơn tru: cô ta nói năng mập mờ, đủ gây bão dư luận mà chưa chạm ngưỡng vu khống—đằng sau chắc có người đạo diễn.

Anh không về nhà, tôi càng rảnh rang.
Thỉnh thoảng hẹn Đường Tử Hạo đi uống trà. Hôm nay cũng thế, anh lái xe đưa tôi về.

Sắp đến cổng, anh hỏi:
“Chuyện giữa cậu và Lục Kính Diệu… định giấu đến bao giờ?”

“Cứ giấu đã.”

“Tiếp tục thế này cậu mệt lắm, đúng không? Gánh hết một mình, còn phải chịu cảm giác quái gở—‘em trai’ biến thành ‘chồng’.”

Tôi khựng lại.
Nếu anh không nói, có lẽ tôi cũng chẳng nghĩ sâu đến vậy. Trên giấy tờ, anh là chồng tôi; nhưng tôi lại không thấy… khó chịu.
Chắc sáu năm ấy chưa đủ để tôi coi anh là “em trai” thật sự?

Tôi cười xòa:
“Không sao. Dù gì cũng sắp ly hôn.”

“Ly hôn?” Anh chậm lại một nhịp.

“Ừ. Hôn nhân hợp đồng, đến hạn giải ước.”

Chúng tôi vừa dừng xe thì một giọng trầm cất lên trong bóng tối:
“Xem cái gì vậy?”

Nụ cười trên mặt tôi đông cứng.
Tối quá, tôi không thấy Lục Kính Diệu đứng đó từ khi nào—và nghe được bao nhiêu.

Anh đi tới, kéo tay tôi về phía mình, cười như không cười:
“Em yêu, từ bao giờ quen luật sư Đường thế?”

10

Tôi liếc anh: “Anh đùa đủ chưa?”

Anh vẫn nắm tay tôi, đan chặt mười ngón, còn mắt thì phóng thương nhìn Đường Tử Hạo:
“Lâu ngày không gặp, luật sư Đường. Vẫn độc thân?”

Đường Tử Hạo mỉm cười lịch thiệp:
“Đúng. Không như Lục tổng—trong nhà có một, ngoài phố còn câu một.”

“Độc thân thì đừng dắt vợ người ta đi dạo khuya.”

“Phải, tôi sơ suất.”

Anh đẩy nhẹ gọng kính, khí chất nhã nhặn nhưng lời có gai:
“Nghe bảo hai người sắp ly hôn? Chúc mừng trước.”

Lục Kính Diệu ôm eo tôi, đẩy cửa vào. Trước khi khuất, anh ngoái lại:
“Luật sư Đường lo người bên mình trước đi. Bé tí đã biết chơi dao sau lưng—không biết học ai.”

Nụ cười trên môi Đường Tử Hạo nhạt hẳn.
Cửa khép, không khí thuốc súng cũng cắt đứt.

Tôi im lặng—tình huống này nói nhiều chỉ hớ.
Nhưng trong đầu nảy một câu hỏi: giữa họ đã xảy ra chuyện gì suốt mười năm qua mà căng như dây đàn?

Lục Kính Diệu lên tiếng trước:
“Em quen hắn từ khi nào?”

“Tôi đi nhờ xem hồ sơ ly hôn, nên mới gặp.”

“Đường Tử Hạo chuyên tài chính. Hắn nhận cả hôn nhân?”
“Chắc mở rộng mảng.”

Anh bật cười khẽ, nhưng không xoáy nữa. Lại chậm rãi đổi đề tài:
“Em có biết vì sao hắn đến giờ vẫn độc thân?”

“Tại sao?”

“Trừ người thân, tôi chỉ từng thấy hắn đi gần với đúng một cô gái.”

“Ai?”

“Sang Trạch.”

11

Từ lúc vào nhà, anh vẫn chưa bật đèn.
Trong bóng mờ, ánh mắt anh vẫn sắc như lưỡi dao—chẳng lời nói dối nào qua nổi.

Tôi đờ người mấy giây, rồi cố tỏ ra kinh ngạc:
“Không phải Sang Trạch là anh của anh sao? Sao lại là… con gái?”

“Khó tin nhỉ? Nhưng cô ấy đúng là vậy—giấu tôi suốt sáu năm.”

“Không thể nào!”

“Từ đầu đến cuối, cô ấy lừa tôi, rồi dùng cái chết để nói tạm biệt.” Anh nói chậm rãi. “Em bảo tôi có nên hận không?”

“Dĩ nhiên nên!”

“Nhưng nếu không có cô ấy, đã chẳng có tôi của hiện tại.”

“…Ý anh?”

“Tôi về sau mới hiểu, từng câu nói khó nghe, từng lần đâm chọc—đều là lôi tôi ra khỏi vũng lầy.
Khi tôi buông xuôi, cô ấy cứ kéo mãi, kéo tôi về đúng đường.
Còn bản thân cô ấy…”

Anh ngẩng nhìn bầu trời đêm.
Tôi vội hùa:
“Dù thế nào, nói năng kiểu ấy cũng quá đáng. Tức chết được.”

“Nhưng tôi yêu cô ấy.”

“Đúng rồi, anh—hả?!”

“Tôi yêu cô ấy. Yêu đến phát điên.”

Anh quay lại nhìn thẳng tôi:
“Dù là anh trai hay chị gái, còn sống hay đã chết… cô ấy cũng chỉ có thể thuộc về tôi.”