Cưới không đúng người

ChatGPT đã nói:

4

Cuộc hôn nhân với Lục Kính Diệu ngay từ đầu đã là một màn dàn dựng.
Đôi bên mỗi người một toan tính, ký hợp đồng rõ ràng, ai lấy phần nấy.
Chỉ là nguyên chủ… không giữ chữ tín, giữa đường đổi ý.

Cũng khó trách.
Gương mặt ấy, dáng người ấy—mấy ai mà không xiêu lòng?

Cô bắt đầu tham vọng biến “hôn nhân giả” thành “tình thật”.
Nhưng Lục Kính Diệu chẳng buồn liếc cô lấy một cái, còn cố tình tung vài tấm hình mập mờ để chọc tức.

Khoảnh khắc tôi xuyên tới, nguyên chủ đang nổi trận lôi đình chính vì bức ảnh anh kề sát một nữ minh tinh.

Những chuyện này vốn dĩ chẳng can hệ tới tôi.
Cho đến chiều hôm ấy, trợ lý hớt hải lao đến:

“Phu nhân, không ổn rồi, Lục tổng anh ấy—”

“Chết rồi à?” tôi thờ ơ.

“Không… không phải!”

“Vậy ầm ĩ gì.”

Tôi quay lưng, tiếp tục nằm vắt vẻo trên sofa.

“Lục tổng bị gài rồi! Không phải cô đang muốn ‘giả thành thật’ sao? Trời cho cơ hội đấy!”

Bị lôi đi xềnh xệch, tôi miễn cưỡng ra hiện trường.

Trên đường, tôi lười nhác nắm sơ cục diện:
Vài hôm trước, để chọc giận “tôi”, Lục Kính Diệu cố ý chụp chung với một diễn viên hạng ba. Hai người đã bàn nhau: chụp xong, cô ả gửi thẳng cho “tôi” kiểu thách thức. Kế hoạch suôn sẻ.
Nhưng hôm nay cô ả lật mặt, khóc lóc kể khổ với truyền thông: “Anh ấy ngoại tình trong hôn nhân rồi đá tôi.”

Khi tôi tới, hiện trường hỗn loạn, phóng viên vây chặt như kiến.
“Anh phản hồi gì về việc bắt cá hai tay?”
“Xin cho phát biểu chính thức!”

Khuôn mặt Lục Kính Diệu sầm lại:
“Mấy lời bịa đặt thô sơ thế cũng tin? Các người nên đi kiểm tra lại não.”

Vẫn cái kiểu “miệng dao” quen thuộc.
Mà càng thế, báo chí càng sôi máu, flash nháy liên hồi. Anh đứng lẻ loi giữa tâm bão.

Không ổn, tôi làm “anh trai” kiểu gì lại đành lòng nhìn vậy.
Tôi chen lên đầu hàng. Không đợi anh mở miệng, tôi giơ ngón trỏ gõ “cốc” lên trán anh:

“Nói cho đàng hoàng! Bỏ kiểu dỗi dằn trẻ con đi!”

5

Anh khựng lại. Đám ký giả cũng im re, há hốc nhìn.

Tôi ấn tay lên lưng, ép anh hơi cúi người:
“Xin lỗi mọi người, Lục Kính Diệu vừa nói năng hơi khó nghe, tôi thay mặt anh ấy nhận lỗi.

“Nhưng vu khống thì không! Ai nói, người đó đưa bằng chứng. Có thắc mắc, mời tìm nguồn tin cho ra lẽ trước!
“Còn ai mới nghe đã kết tội, thì không cần khám não đâu… đi khám đường ruột cho chắc! Nhỡ đâu lúc vào nhà vệ sinh đã lỡ… thả não ra ngoài?”

Tôi chống nạnh che chắn phía trước, bắn một tràng như súng liên thanh suốt mấy phút.
Báo chí cạn lời, dần dạt ra.

Quay lại, tôi định nhận lời khen—ai dè bắt gặp ánh mắt ngơ ngác của anh.

“Sang—”

“Hả?”

“Không có gì.”

Anh cụp mắt, vẻ mặt rối rắm. Trước mắt anh là Tô Úc Ý, chứ đâu phải ai khác.

Tôi vỗ vai: “Rồi rồi, biết anh muốn cảm ơn. Vậy thì mời bữa đi.”

Anh không từ chối. Hỏi tôi chọn tôm hùm hay trứng cá muối.
Tôi trả lời không cần suy nghĩ: “Đồ nướng.”

Chúng tôi đến quán cũ tôi từng mê.
Ngày xưa là vỉa hè, nay thành nhà hàng sáng choang nhưng vẫn còn mùi khói lửa thân quen.

Ông chủ vừa thấy đã nhận ra Lục Kính Diệu: “Ô kìa, khách quen lâu ngày không gặp.”

Tôi ngạc nhiên: “Anh hay tới đây?”

Trong ấn tượng tôi, anh rất kỵ mùi nướng. Thứ tôi thích, anh đều khó chịu.

Ông chủ gật: “Mấy năm đầu sau khi anh trai cậu ấy mất, cậu ấy hay ghé ngồi đúng bàn cạnh cửa, chẳng ăn gì, ngồi cả buổi rồi dúi cho tôi năm trăm, bảo ‘phí giữ chỗ’…”

“Vào thôi.” Lục Kính Diệu cắt lời.

Ông chủ đập trán: “Tôi lại nhiều chuyện, mời vào.”

Gọi món, tôi chọn sạch những món tủ năm xưa—trừ mỗi gân xiên.
“Cái đó hot lắm đấy,” anh nói.

“Không lấy, nhai mỏi hàm.”

Anh ngẩng lên nhìn tôi, không đáp.

Nướng ăn kèm bia, hạnh phúc giản đơn.
Còn anh gần như không đụng mấy, vest phẳng phiu giữa quán mù khói—trông lạc quẻ.

Tôi không ngờ thân thể này yếu thế. Mới nhấp được vài ngụm đã quay cuồng.

Anh nhíu mày, hơi chán ghét: “Về.”

“Không, tôi còn uống.”

“Tô Úc Ý, người cô toàn mùi rượu.”

“Tsk, cậu nhóc này cứ gọi đủ họ tên. Mất lịch sự ghê.”

“Vậy muốn tôi gọi gì?”

Giọng anh vẫn lạnh. Tôi cười say khướt: “Gọi ngoan nào—gọi anh trai đi.”

6

Sáng ra, tôi tỉnh giữa cơn nặng đầu. Lục Kính Diệu ngồi cạnh giường, gập cuốn sách:

“Tỉnh rồi? Tôi có chuyện muốn hỏi.”

Anh vẫn mặc sơ mi quần tây hôm qua—ít ra chứng tỏ tôi say mà không làm trò hề.

“Anh hỏi đi.”

“Em và Sang Trạch… là gì của nhau?”

“...Hả?” Não tôi đứng hình.

“Em và Sang Trạch có quan hệ gì?” anh nhắc lại.

“Tôi thì liên quan gì tới anh ta? Anh ta là anh anh, đâu phải anh tôi.”

“Em từng gặp chưa?”

“Người mất sớm thế, gặp kiểu gì.”

Tôi làm bộ ngơ: “Anh còn say à? Sáng sớm hỏi linh tinh.”

Anh không vặn nữa, chuyển đề tài: “Tôi bảo người làm nấu canh giải rượu, lát uống.”

“Cảm ơn.”

“Không có gì… anh trai.”

Tôi khựng giữa động tác ngồi dậy. Ánh mắt anh dán chặt, u trầm, săm soi từng phản ứng.
Đúng là Lục Kính Diệu—đã nghi là đào tới đáy.

Tôi ngẩng lên, nửa đùa nửa thật: “Vừa rồi anh gọi tôi ‘anh trai’ à? Hay đấy, từ giờ em trai này tôi nhận!”

7

Càng phủ nhận càng khơi hiềm nghi.
Tôi biết anh đang dò. Không rõ tối qua tôi lỡ lời gì, khiến anh để tâm như vậy.
Nhưng tôi cũng biết cách dập tắt suy đoán.

Quả như dự liệu: tôi vừa bỡn cợt nhận “em trai”, anh liền thôi hỏi, quay lưng đi.

Tôi không định “nhận lại” Lục Kính Diệu—quá khứ giữa chúng tôi quá xấu xí. Nếu anh biết Sang Trạch còn sống… ai dám đoán anh sẽ làm gì.

Qua vụ này, tôi bắt đầu lên kế hoạch ly hôn.
Nguyên chủ tiêu hoang, gần như chẳng tích cóp. Bây giờ tôi vừa phải dành tiền sống, vừa muốn đền khoản sưu tầm đã lỡ tay phá.
Dẫu anh không nhắc, tôi cũng không muốn nợ.

Để xoay vốn, tôi tìm một người cũ—đến văn phòng luật.
Tôi nói với lễ tân: “Cho gặp luật sư Đường Tử Hạo.”

“Chị có hẹn trước không ạ?”

“Không.”

“Xin lỗi, không đặt lịch thì không thể gặp.”

“Phiền báo anh ấy giúp: tôi là bạn cũ.”

“Quy định của luật sư Đường là không ngoại lệ ạ.”

Tôi không bỏ cuộc, hạ thấp giọng: “Vậy nói anh ta biết… tôi là Sang Trạch.”