Cưới không đúng người

16

Tôi định gom nốt số tiền còn lại để lấp cái hố nợ ấy.

Lục Kính Diệu gạt đi.

Anh bảo — đã đến lúc những người gây chuyện phải tự lĩnh hậu quả.

Tôi không rành đường đi nước bước trên thương trường, nên đành nghe anh sắp xếp.

Sang tháng thứ hai sau cú nổ nhà họ Tô.

Vừa vác túi đồ siêu thị về đến ngõ, chuẩn bị rẽ vào nhà…

Thì đụng ngay Đường Tử Hạo.

Gần đây tôi gặp anh ít hẳn. Anh hiếm khi cùng phe với Lục Kính Diệu — vậy mà vì tôi, hai người đang phối hợp truy đuổi đôi vợ chồng “cao chạy xa bay” kia.

“Lục Kính Diệu nhờ tôi đến đón em. Lên xe.”

Tôi hơi ngạc nhiên.

Ngồi vào mới biết — trước cửa có đám người chặn nợ đang gào rú.

Lục Kính Diệu không thể phân thân, đành nhờ Đường Tử Hạo đưa tôi lánh đi.

Xe phóng thẳng về trường cấp ba cũ.

Hôm nay nghỉ, sân trường trống hoác. Bảo vệ nhận ra “cựu học sinh nổi bật”, mở cổng ngay.

“Lâu rồi không dạo như thế này.”

Hai đứa đi song song dọc đường chạy. Thời gian như chậm lại.

Đường Tử Hạo chỉ tay:
“Kia là sân bóng rổ. Nhớ không? Năm đó bọn mình thi đấu ở đó. Sau này trường có sửa lại.”

“Nhớ chứ. Lúc ấy còn bị gọi là… ‘gà mê đánh’.”

“Vì họ đâu biết em là con gái.”

Giọng anh mềm xuống:
“Anh thấy em giỏi. Ban C chẳng ai chơi bóng ra hồn, em — con gái — vẫn cắn răng vì lớp.”

“Nhưng cuối cùng… đội mình vẫn bét bảng.”

Nhắc kỷ niệm, cả hai bật cười.

Anh đứng đối diện, nói rất nghiêm:
“Sang Trạch, bây giờ em vẫn có một lựa chọn. Đi với anh.”

“Đi đâu?”

“Rời khỏi nơi này. Rời đống nợ nần, ồn ào và bầy hổ rình mồi kia.
Em có thể sống lại với cái tên Sang Trạch. Anh lo được giấy tờ hợp pháp. Từ nay… chỉ còn Sang Trạch, không còn Tô Úc Ý.”

“Nghe hấp dẫn đấy.”

Tôi mỉm cười nhỏ.

“Nhưng… Lục Kính Diệu thì sao?”

“Vẫn buông không nổi cậu ta à? Dù trước kia, cậu ấy đối với em… chẳng tử tế.”

“Luật sư Đường, đừng chỉ xem bề mặt.”

Thật ra tôi luôn biết.

Hôm bị đám du côn chắn đầu ngõ đòi tiền…

Ngay hôm sau, cả bọn bị đánh cho bầm dập. Từ đó gặp tôi là lảng.

Tôi từng không rõ ai ra tay — cho đến khi thấy cổ tay Lục Kính Diệu quấn băng, giấu trong tay áo đồng phục.

“Sang Trạch đã chết rồi, Đường Tử Hạo… đừng kẹt mãi trong quá khứ.”

“Em thực sự không thể đi cùng anh?”

“Xin lỗi. Trong mắt tôi, anh luôn là bạn tốt.”

“Vậy à… đáng tiếc.”

Nụ cười anh vẫn ôn hòa, lịch thiệp — như chưa hề bị từ chối.

“Đường Tử Hạo, nói thật… giờ có phải chỉ mỗi Lục Kính Diệu đang đối mặt đám chủ nợ?”

Anh không đáp. Cũng không phủ nhận.

Tôi hiểu.

Thế là đủ cho hôm nay.

Tôi quay người hướng cổng.

“Sang Trạch, em đi đâu? Giờ em chưa về được đâu, nguy hiểm—”

“Tôi không thể để Lục Kính Diệu một mình. Cậu ấy… đã chờ tôi mười năm.”

Tôi khẽ gạt tay anh ra, không ngoảnh lại.

Nên tôi không thấy — sau lưng…

Đường Tử Hạo cúi đầu, vành mắt hoe đỏ.

“Người em chờ mười năm… chỉ mình cậu ta thôi sao…”

Giọng anh tan trong gió.

Mười tám tuổi, anh từng lập kế hoạch: thi xong đại học sẽ tỏ tình. Sẽ nói cho Sang Trạch biết — anh yêu cô đến mức nào.

Nhưng cái ngày ấy… chẳng bao giờ tới.

Trên tay anh chỉ còn một chiếc thẻ lạnh ngắt. Anh gắng giữ nó hoạt động, coi như giữ một sợi dây cuối cùng.

Khi cô trở lại — anh tưởng ông trời động lòng.

Dù cô đầy bí mật. Dù nụ cười và câu chữ của cô luôn để lại ranh giới.

Anh vẫn chưa từng lùi.

Đến giờ mới hiểu — đó không phải là ân huệ.

Mà là lời nhắc: những điều không dám nói thuở trẻ, về sau… có khi chẳng còn dịp nào để nói.

“Anh không muốn chỉ làm bạn với em.”

Câu nói ấy, biến thành bí mật vĩnh viễn của riêng Đường Tử Hạo.

17

Ba tháng sau, mọi mối rối rắm cuối cùng cũng gỡ xong.

Lần đầu tiên, Lục Kính Diệu và Đường Tử Hạo chịu ngồi chung thuyền — và cập bến thắng lợi.

Cha mẹ nguyên chủ bị tóm.

Bởi vì Lục Kính Diệu đã dồn lực lấp sạch khoản lỗ, khiến họ ngỡ sóng yên gió lặng, hí hửng quay về.

Vừa đặt chân xuống sân bay — còng số 8 chờ sẵn.

Phần tài sản còn sót lại, dưới tay Đường Tử Hạo — luật sư tài chính — bị phong tỏa, thu hồi sạch sẽ.

Tôi và Đường Tử Hạo rất ít gặp. Tôi thà tạm mất một người bạn còn hơn vin vào hai chữ “bạn bè” để bào mòn tình cảm của anh.

Hy vọng đến một ngày, khi mọi thứ đã phai nhạt, chúng tôi lại có thể ngồi chung một bàn trà.

Tết cận kề. Lục Kính Diệu liên miên công tác nước ngoài.

Tôi tưởng anh không kịp về — lòng hụt hẫng. Dù gì đây là cái Tết đầu tiên sau khi “sống lại”; không có người thân cạnh bên thì thật trống trải.

Ai ngờ, đúng đêm Giao thừa, anh đứng trước cửa — gió tuyết còn đọng trên áo măng-tô.

“Tô Úc Ý, năm mới vui vẻ.”

Tôi nhào tới ôm anh thật chặt.

Ngoài cửa sổ tuyết rơi mịn như bụi, trong phòng chỉ bật một ngọn đèn vàng ấm.

Mắt Lục Kính Diệu hoe đỏ. Nụ hôn của anh rải dấu vết dọc bờ vai, cổ, khóa xương—tham lam như chàng trai mười bảy tuổi lần đầu biết yêu.

“Anh yêu em.”

Anh nói bằng lời…

…và bằng tất cả phần còn lại của đêm đó.

Tiếng chuông giao thừa điểm mười hai giờ.

Từng là đối thủ, từng là vợ chồng trên giấy…

Từ khoảnh khắc ấy, bước sang năm thứ bảy của “chúng ta”.

Phiên ngoại — Từ góc nhìn Lục Kính Diệu

Những ngày vừa nổi danh, Lục Kính Diệu phải dự không ít yến tiệc.

Có người nâng ly, tò mò hỏi chuyện riêng tư:

“Nghe nói Lục tổng vẫn độc thân?”

“Ừ.”

“Chẳng lẽ… vì còn vương một người?”

“Có.”

“Cô ấy là kiểu gì?”

“Rất… độc miệng.”

Nghĩ thật lâu, anh chỉ chắt được đúng một chữ ấy.

Một “ánh trăng” chua ngoa của riêng anh.

Ấn tượng đầu về Sang Trạch? Không hay ho gì.

Mẹ kế và con chung một duộc: bà thì nhăm nhe tiền đền bù của bố anh; còn Sang Trạch—nghe cái tên đã thấy chói tai—liệu tử tế được không?

Và đúng là… không tử tế.

Châm chọc, đè nén, khinh miệt anh đầy mặt.

Bước ngoặt là năm lớp 9.

Anh sốt cao, chẳng ai trông. Bố đi nhậu, mẹ kế mê mạt chược. Một mình anh truyền nước ở phòng khám xập xệ, sốt mãi không hạ.

Sang Trạch xuất hiện. Lúc ấy anh còn tưởng hoa mắt.

Cô ngồi xuống, đút từng thìa cháo:

“Há miệng. Chậc, ngay cả há miệng cũng không biết? Đúng là vô dụng.”

“Không ăn lấy đâu ra sức đánh virus? Tưởng mình là con trời chắc?”

“A! Anh cắn tay tôi! Đau đau đau đau đau đau đau!!!”

Đáng đời — anh nhắm mắt, mặc kệ.

Rồi thiếp đi.

Nhưng đó là giấc ngủ hiếm hoi bình yên: không còn tiếng cãi vã, không còn ánh mắt xa lánh.

Giữa đêm anh chợt hé mắt — thấy cô cõng mình, bước từng bước trên con đường nhỏ về nhà. Cô gầy, mỗi bước là một lần khựng.

Anh định buông vài câu mỉa. Nhưng vừa thấy vành tai trắng tinh của cô… lại nuốt xuống.

Một tuần sau, anh khỏi sốt.

Cô kéo anh đi ăn đồ nướng để “ăn mừng”.

Anh ghét mùi khói, chê khét. Nhưng cô — lúc đó cao hơn anh nửa cái đầu — bá cổ lôi tuốt vào, không cho khước từ.

“Chú ơi, mang hết món trứ danh! Trừ gân — dai, hại răng!”

Chú chủ quán cười hiền:
“Bạn học của cháu hả?”

“Em trai con.”

Anh liếc cô lạnh tanh. Mấy hôm trước còn bắt ra đường không được nhận là “anh em”, giờ lại công khai khai báo.

Những năm trung học, họ cứ thế mà đấu võ mồm. Cha mẹ cãi vã triền miên; ngôi nhà hiếm hoi yên tĩnh. Những lời chọc ngoáy của hai đứa, ngược đời thay, lại là kiểu quan tâm duy nhất.

Lên cấp ba, mọi thứ đổi hướng.

Anh cao vọt qua 1m80, còn cô dừng ở 1m74, chẳng nhích thêm phân nào — giúp anh vớt lại chút tự tôn. Cô gầy, nhỏ xíu, yếu hơn cả con gái.

Mà đúng, từ dạo đó, trên người Sang Trạch bắt đầu lộ vài nét nữ—nhưng cô giấu kỹ. Có học bá Đường Tử Hạo kè kè, chẳng ai nghi ngờ.

Nhắc tới Đường Tử Hạo, Lục Kính Diệu lại thấy gai.

Cùng lớp, lớn hơn một tuổi, thân quá mức. Ai gần Sang Trạch — anh đều muốn đẩy ra xa.

Hôm đội trường thi bóng rổ, bạn bè kéo anh đi cổ vũ. Cô thấp hơn đồng đội nhưng lao vào không kém. Bị đối thủ húc ngã, anh lập tức bật dậy, nắm tay siết cứng.

“Làm gì thế?” một bạn hỏi.

“Không… chẳng gì.”

Anh chột dạ. Cô ngã, lẽ ra anh nên hả hê. Sao lại khó chịu?

Khán đài rì rầm:

“Này, Sang Trạch trông như con gái.”

“Tay chân nhỏ xíu, chẳng giống nam sinh.”

“Hiểu gì. Dáng đó giờ hot. Nghe nói con gái viết thư cho cổ nhiều lắm.”

Anh ngẩng nhìn khán đài — đúng là có mấy cô đang gọi tên cô. Ngực anh tức tối vô cớ.

Còn cái tên Đường Tử Hạo — đập tay ăn mừng lắm thế, chướng mắt.

Đêm đó, anh mơ thấy Sang Trạch.

Mơ cô là con gái thật — bị anh ghì trong tay, ôm trọn, cắn lấy môi mềm…

Và anh đã mộng tinh.