Sống gần hết đời tôi mới phát hiện

“Cô xem đi, đây có phải giấy kết hôn của cô với ông Triệu Kiến Quốc không?
Ngày trước cháu vô tình nhặt được ở nhà cô, cất làm kỷ niệm.
Nhưng nhìn kỹ… cái này giả đấy ạ.”

Tôi chết trân.
Hóa ra điều gọi là “lỡ tay bỏ sót khi đăng ký” chỉ là màn che mắt rẻ tiền.

Triệu Kiến Quốc chưa từng định danh chính thức cho cuộc hôn nhân này.
Ngay từ vạch xuất phát, ông ta đã giăng bẫy bằng một tờ giấy kết hôn giả, để tôi lầm lũi chung sống suốt mấy chục năm.

Bằng chứng đã nằm ngay trước mắt.
Tôi nhắn lại cảm ơn, nhờ cô bé gửi bản ảnh gốc để lưu hồ sơ.
Nắm chặt điện thoại, trong tôi dâng lên một thứ quyết tâm lạ lùng:

“Vụ này… tôi phải thắng.”

Tin xấu lan nhanh.
Nhà họ Triệu thành trò cười trong họ hàng, bạn bè — ai cũng tránh mặt.

Tôi lập tức ủy quyền luật sư khởi kiện kết hôn chồng chéo, đồng thời đề nghị tòa hủy bỏ “hôn nhân thực tế” giữa tôi và ông ta.

Gọi cho con trai, tôi nói thẳng:

“Từ nay cắt đứt quan hệ mẹ con.”

Nó vội phân bua “con cũng bị lừa”, lại vin vào lý do “mẹ già rồi cần người chăm”.

Tôi lạnh giọng:

“Con bênh mẹ vợ, coi thường mẹ ruột, chuyện này kéo dài cả đời.
Con biết rất rõ ông ấy cố tình không đăng ký, vậy mà còn hùa theo ép mẹ chịu thiệt.
Mẹ tủi thân, con cũng mặc kệ.
Mẹ không cần một đứa con chỉ biết tính toán.”

Nó bị chạm nọc, gào lên:

“Được! Đã muốn dứt thì dứt!
Mai mốt mẹ chết tôi cũng khỏi lo ma chay!
Xem không có tôi, mẹ giữ nổi mấy trăm vạn không! Lúc bị lừa sạch, đừng đến khóc lóc với tôi!”

Tôi nhã nhặn:

“Vậy thống nhất.”

Đến khi biết tôi đã nộp đơn, Triệu Kiến Quốc rối loạn.
Ông ta gọi khắp nơi xin giảng hòa, còn mượn máy người quen để cầu xin:

“Âm à… anh sai rồi, em đừng làm căng… coi như anh lỡ dại…”

Nhưng tôi không còn là người phụ nữ chỉ cần nghe một câu năn nỉ là mềm lòng nữa.
Giờ tôi chỉ tin vào luật pháp — và chính mình.

Ông ta lại giọng run rẩy:

“Hà Âm, anh không cố ý phản bội. Chỉ là hồi đó anh với Thanh Phương hay đi du lịch, có giấy kết hôn thì tiện…”

Tôi cười lạnh:

“Tiện mở phòng thì có.”

Ông ta còn định thanh minh, tôi cắt ngang:

“Còn tờ giấy giả kia? Nghĩ vứt tang vật là xong à?”

Bị chặn họng, ông ta đành xuống nước, năn nỉ tôi rút đơn, hứa trả tiền.
Nhưng tôi không cần tiền. Tôi cần công bằng.

Tôi phớt lờ mọi lời can gián, theo vụ kiện đến cùng.
Bằng chứng đầy đủ, dư luận phẫn nộ, nhân chứng – vật chứng đủ cả:
tội kết hôn chồng chéo — họ không thoát.

Tôi là người bị hại, tuổi cao, bị lừa nửa đời.
Tòa xem xét tình tiết, không cho hưởng án treo.

Phán quyết cuối cùng:

Triệu Kiến Quốc mua giấy kết hôn giả để lừa tôi, lại bí mật đăng ký trái luật với Hứa Thanh Phương → 2 năm tù giam.

Hứa Thanh Phương biết rõ vẫn ngang nhiên kết hôn → 1 năm rưỡi tù giam.

Hai kẻ ấy gào khóc ngay tại tòa, đòi kháng cáo.
Tôi nhìn họ, giọng phẳng lì mà rắn:

“Cứ kháng. Tôi chờ.”

Sau cùng, chẳng luật sư nào dại gì nhận một vụ án chắc chắn thua.
Câu chuyện vang khắp khu — dẫu không vào tù, họ cũng bị dìm chết trong khinh bỉ và nước bọt của dư luận.

Triệu Kiến Quốc vào trại.
Hứa Thanh Phương thì đổ gục trong buồng giam, chẩn đoán ung thư giai đoạn cuối, cho bảo lãnh điều trị ngoài.

Tôi thở dài: quả báo.
Cả đời bà ta mượn bệnh tật để đòi thương hại — giờ coi như trời trả sòng phẳng.

Vợ chồng Triệu Bân – Hà Nhụy thì lao đao tận cùng.
Không còn tôi lo cơm nước, lại thêm một người bệnh nằm liệt;
người già yếu, con nhỏ khóc, thuê giúp việc thì tiền cứ đội nón bay.

Trước đó họ sống bằng lương, dựa thêm tiền hưu hai bên,
năm ngoái còn hý hửng vay ngân hàng mua căn hộ cao cấp.
Giờ trả nổi sao?
Chỉ riêng chi phí chăm bệnh đã kéo kinh tế tụt dốc không phanh.

Ngày trẻ, Triệu Kiến Quốc và Hứa Thanh Phương mê du lịch, khiêu vũ, tiêu như nước, không biết dành dụm.
Đến lúc bệnh tật ập tới, tiền hưu chẳng đủ viện phí, lại moi túi vợ chồng Triệu Bân.

Chẳng bao lâu, căn hộ trả góp hơn một năm phải rao bán.
Thị trường rơi, nhà rớt giá, đăng rao mãi không ai mua.
Cuối cùng họ bán lỗ, mất thêm cả chục vạn tiền lãi ngân hàng.

Tình yêu thanh mai năm nào chịu thua cái nghèo.
Triệu Bân oán mẹ vợ phá nhà, làm anh mất mặt và “lỡ phần thưởng” từ tôi.
Hà Nhụy lại đổ tội cho tôi — vì tôi kiện, vì tôi không trông cháu, vì “mẹ cô ta” đổ bệnh.

Cãi vã mỗi ngày, moi móc chuyện cũ, đổ lỗi không dứt.
Triệu Bân vốn yếu chịu đựng; mẹ bệnh, vợ khóc, nhà nợ, anh ta kiệt sức — cuối cùng bật ra ý nghĩ ly hôn.

Hà Nhụy hoảng. Ly hôn xong, gồng một mình với mẹ bệnh thì lấy gì sống?
Cô ta chẳng còn hơi sức quan tâm Hứa Thanh Phương;
hai vợ chồng bèn “bắt tay” chuyển mũi dùi sang mắng bà ta,
từ “phá hoại gia đình” đến “khiến chúng tôi sạt nghiệp”.

Càng khốn cùng, họ càng khát số tiền 5 triệu mà tôi từng trúng thưởng.
Hứa Thanh Phương lê thân bệnh vào trại thăm người tình, khóc than kể khổ.
Triệu Kiến Quốc nghe con cái trách móc “người thương”, bèn cắt luôn phần tiền hưu gửi về — một đồng cũng không.

Tưởng thế là dạy cho chúng một bài.
Ai ngờ càng đổ dầu vào lửa: vợ chồng Triệu Bân chửi bà ta mỗi ngày —
“mụ già thối nát”, cả đời chỉ biết hưởng thụ, dụ dỗ Triệu Kiến Quốc khiến nhà họ lao đao.

Đến đứa nhỏ cũng bị đầu độc.
Nghe bố mẹ nói mãi, nó tin mọi bi kịch đều vì bà ngoại.
Trong một cơn giận trẻ con, Bảo Bảo xô bà từ trên cầu thang.

Người ta kể, khi nhận tin, Triệu Kiến Quốc bạc trắng đầu chỉ qua một đêm.
Không lâu sau, ông ta cũng lìa đời trong trại giam.

Mất sạch chỗ dựa, vợ chồng trẻ rơi tự do.
Không còn trợ cấp, không thuê nổi bảo mẫu,
Hà Nhụy phải bỏ việc ở nhà trông con, sống trong dằn vặt triền miên.

Cô ta bắt đầu nhắn xin lỗi, cầu tôi tha thứ.
Tôi chỉ lặng lẽ xóa.

Tôi và bạn thân âm thầm rời thành phố, không để ai lần ra dấu vết.
Chúng tôi mua căn hộ nhỏ ở Vân Nam;
sáng nhìn núi, chiều pha trà, rảnh thì theo tour, sống nhẹ như mây.

Hai vợ chồng kia chạy đôn chạy đáo, vẫn không lần được nơi tôi ở.
Hết đường, họ quay sang nhờ họ hàng dò hỏi.
Nhưng ai nấy đều nhớ tôi từng chịu những gì — có biết cũng im.

Cuối cùng, họ ly hôn thật.
Nhà và con để lại cho Hà Nhụy.
Triệu Bân thành kẻ đơn độc, bị rủ rê sang Đông Nam Á “làm ăn phát tài”, rồi bặt vô âm tín.

Hà Nhụy sau đó bán tháo căn hộ, dắt con đi thuê trọ,
đời sống rơi vào chật vật.
Mới vài năm, mặt đã già sạm như thêm cả chục tuổi.

Nghe đâu cô ta vẫn chưa bỏ ý nghĩ tìm tôi,
ảo tưởng rằng chỉ cần bế theo Bảo Bảo, một ngày nào đó tôi sẽ mủi lòng rót cho vài trăm vạn.

Tôi cười nhạt.
Trong lòng không gợn sóng.

Con trai ruột, tôi còn dám buông.
Huống hồ là đứa cháu.

Những lời nhục mạ năm xưa cô ta trút vào mặt tôi, vẫn rành rành như mới hôm qua.
Còn giờ, mọi thứ cô ta đang gánh — chỉ là báo ứng.

Hết.