CHỖ ĐẬU ĐẮT GIÁ

Trong một buổi tiệc tối dành cho giới tài chính, tôi tình cờ gặp lại Chủ tịch tập đoàn Khởi Hàng.
Ông đã ngoài sáu mươi, tóc bạc nhưng dáng vẫn thẳng, ánh mắt vẫn mang khí thế của người từng làm mưa làm gió một thời.

Khi tôi vừa đặt ly rượu xuống, ông đã đích thân bước đến, khom người thật thấp, giọng trầm khàn nhưng đầy thành khẩn:

“Chủ tịch Lận, thằng con trai tôi ngu dốt, làm phiền cô nhiều rồi. Hôm nay tôi thay nó xin lỗi, mong cô rộng lòng bỏ qua.”

Tôi nhìn ông, khóe môi khẽ nhếch.
Người mà ông nói đến – chính là vị Tổng giám đốc Vương từng bị tôi “loại bỏ” chỉ bằng một câu lệnh.

Tôi lắc nhẹ ly rượu, giọng điềm tĩnh đến mức người khác phải sợ:

“Cậu ta không phải kém, mà là vô năng.
Người cầm quyền mà không biết chọn người, chẳng khác nào tự đào hố chôn chính mình.”

Nét mặt ông thoáng cứng lại, song vẫn giữ nụ cười xã giao:

“Cô nói đúng. Là tôi dạy con không nghiêm. Nó đã rời khỏi Khởi Hàng rồi, nghe đâu đang buôn bán nhỏ ở vùng xa... Cũng coi như trả giá.
Còn Khởi Hàng, vì những quyết định sai lầm của nó, giờ buộc phải tái cơ cấu toàn diện.”

Ông hạ giọng, như sợ tôi không nghe rõ:

“Tôi hy vọng có thể bàn với cô về khu đất phía Đông...”

Tôi cắt ngang, không chút do dự:

“Khu đất đó, Tĩnh An Holdings không hợp tác. Với ai cũng vậy.”

Tôi đặt ly rượu xuống, xoay người rời đi, để lại ông lão đứng trơ giữa ánh đèn pha lê lạnh buốt.
Tôi không còn cần những mối quan hệ để làm nền cho quyền lực của mình nữa.
Thế giới này, tôi đã tự tạo ra – và tôi làm chủ nó.

Vài tháng sau, trung tâm phục chế sách cổ tại châu Âu gửi thư chúc mừng.
Tập thơ thế kỷ 17 có bút tích của nhà thơ mà tôi yêu thích đã được phục hồi hoàn hảo.
Trong quá trình phục chế, họ còn phát hiện một phong thư tình giấu trong gáy sách – một bí mật khiến cả giới học thuật xôn xao.

Các viện bảo tàng lớn đồng loạt gửi thư mời, nhưng tôi chọn một bảo tàng trong nước để tổ chức buổi triển lãm nhỏ.

Ngày khai mạc, tôi đứng trước tủ kính, ánh đèn phản chiếu lên những trang giấy vàng ố, từng dòng chữ uốn lượn như hơi thở của một linh hồn xa xưa.
Khi tôi đang mải ngắm nhìn, một giọng nói trầm khàn vang lên phía sau:

“Nó còn đẹp hơn trước kia.”

Tôi quay lại.

Là Thẩm Yến.

Anh gầy đi nhiều, khuôn mặt hốc hác, ánh mắt mệt mỏi, da sạm nắng, vest hàng hiệu ngày xưa đã thay bằng áo sơ mi cũ bạc màu.
Cả người anh toát lên mùi thất bại.

Anh nhìn tôi, giọng khàn đặc, như người vừa bước ra từ giấc mơ cũ:

“Anh thấy tin tức… nên đến xem. Chúc mừng em, Lận Nguyệt.”

Một thoáng im lặng.
Rồi anh nói tiếp, từng chữ như rơi xuống đáy lòng mình:

“Anh sai rồi. Em nói đúng – anh bị tham vọng làm mờ mắt. Anh mất em, là mất hết.”

Anh cười – nụ cười gượng gạo và đau đớn đến đáng thương.

“Mẹ anh cũng hối hận.
Anh không đến để xin gì, chỉ muốn nói một lời… xin lỗi.”

Anh cúi đầu thật sâu, rồi xoay người đi thẳng.
Bóng lưng anh dần khuất sau cánh cửa triển lãm, hòa lẫn giữa dòng người tấp nập.

Tôi nhìn theo, không nói một lời.
Từng có thời anh là toàn bộ thế giới của tôi.
Nhưng giờ, nỗi đau của anh chẳng còn dính dáng gì đến tôi nữa.

Tối hôm đó, tôi trở về căn penthouse ở Trừng Quang.
Phòng sách của tôi giờ trống trơn – toàn bộ sách cổ và bộ sưu tập quý giá đã được chuyển đến phòng trưng bày riêng.
Khoảng không rộng lớn ấy chỉ còn lại ánh đèn vàng nhạt và tiếng bước chân tôi vang lên lặng lẽ.

Điện thoại sáng lên. Là tin nhắn của chú Vương.

“Tiểu thư, thư viện cho trẻ em vùng sâu mà cô tài trợ đã hoàn thành hôm nay.
Bọn nhỏ gửi thư cảm ơn cô.”

Kèm theo là một bức ảnh.
Những đứa trẻ da sạm nắng, tay cầm sách mới, cười rạng rỡ dưới mái nhà đọc sáng trưng.
Ánh mặt trời hắt qua ô cửa sổ, phản chiếu lên từng gương mặt ngây thơ tràn đầy hy vọng.

Tôi nhìn bức ảnh thật lâu, rồi khẽ cong môi.
Lần đầu tiên trong suốt quãng đời đầy tham vọng này, tôi cảm thấy lòng mình thật sự bình yên.

Ngoài cửa sổ, ánh đèn thành phố lấp lánh như sao rơi.
Tôi khẽ nói với chính mình:

“Chương cũ đã khép. Và tôi — đang sống trong trang mới.”

HẾT.