TÔI MỘT MÌNH NUÔI CON ANH KHÔN LỚN

Hai năm sau, Giang Diễn cuối cùng cũng đạt được điều anh vẫn luôn mong muốn — cưới tôi về làm vợ.

Mẹ anh từng nói đúng, ngay cả khi bà đã mất, vẫn còn rất nhiều người tìm cách ngăn cản tôi bước chân vào nhà họ Giang.
Nhưng Giang Diễn chẳng hề nao núng. Anh cứng rắn đến đáng sợ, không ngại va chạm với bất kỳ ai, đấu với cả người thân để giành quyền quyết định, chỉ để tôi có thể danh chính ngôn thuận bước vào cuộc đời anh.

Nhiều lúc nhìn anh, tôi thấy vừa thương vừa mệt thay.
Tôi từng hỏi anh: “Có đáng không?”

Anh nắm lấy tay tôi, ánh mắt dịu mà sâu:
“Anh chỉ muốn chứng minh cho em thấy — anh vẫn như ngày đầu, vẫn yêu em, vẫn có thể đánh đổi tất cả chỉ để giữ em ở lại.”

Tôi nhìn anh, trong lòng vừa rung động vừa xót xa.
Nhớ lại ngày trước, khi chúng tôi còn ở căn phòng trọ nhỏ dưới tầng hầm, anh từng ôm tôi nói rằng: “Rồi sẽ có ngày anh khiến em được sống như công chúa.”
Lúc đó, anh chẳng có gì ngoài ước mơ.
Nhưng ánh mắt anh rực sáng như vì sao, soi sáng cả cuộc đời nghèo nàn của chúng tôi.

Có lẽ lời hứa có thể thay đổi, nhưng tình yêu khi ấy là thật.

Tôi từng nghĩ, cuộc gặp lại này chỉ nên dừng ở một cái kết êm đềm — nói lời tạm biệt rồi rẽ đi mỗi hướng.
Nhưng Giang Diễn lại không chịu buông. Anh nắm chặt lấy tay tôi, kéo chúng tôi vào một vòng lặp không có lối ra.

Ngày cưới, anh nắm tay tôi, giọng run run như đứa trẻ:
“Đồng Niên, cuối cùng chúng ta cũng hạnh phúc rồi, đúng không?”

Tôi mỉm cười, hôn lên môi anh, thì thầm:
“Đừng ngốc quá, Giang Diễn.”

Anh không biết rằng, Tiểu Bảo — đứa con mà chúng tôi từng mất đi, mãi mãi dừng lại ở tuổi sáu.
Không bao giờ còn tỉnh lại nữa.

Tôi khẽ nói, nụ cười như cắt vào lòng:
“Giang Diễn, có lẽ chúng ta chỉ có thể hành hạ nhau đến hết đời thôi.”

Phiên ngoại

Câu chuyện của tôi và Giang Diễn được người đời kể lại như một bản tình ca “gương vỡ lại lành.”

Sau khi kết hôn, tôi trở thành “bà Giang” — người phụ nữ được nhắc đến trong mọi buổi tiệc sang trọng.
Không xuất thân danh giá, nhưng tôi đủ khôn ngoan để tồn tại.
Những điều người khác phải mất hai mươi năm mới hiểu, tôi chỉ mất năm năm.
Vị trí của tôi trong nhà họ Giang, dần dần không ai có thể lay chuyển.

Tôi nhận ra, quyền lực và địa vị thực sự rất quyến rũ — cũng rất tàn nhẫn.
Người phụ nữ từng đối đầu với tôi, Ôn Uyển, giờ chỉ còn là cái tên thoáng qua trên bàn tiệc.
Nghe nói nhà cô ta sa sút, phải gả cho một ông chủ mỏ lớn hơn hai mươi tuổi, làm mẹ kế của ba đứa con riêng.

Xã hội này luôn như thế — kẻ yếu thì bị nghiền nát, kẻ mạnh mới có tiếng nói.

Khi mọi người nâng ly chúc mừng, gọi tôi là “người phụ nữ bản lĩnh,” tôi chỉ cười.
Thật ra, tôi chỉ may mắn gặp một người đàn ông si tình — dù đôi khi, cái si tình ấy cũng mang dáng dấp của sự hủy diệt.

Đêm đó, khi tôi trở về nhà, đã hơn hai giờ sáng.
Giang Diễn đang ngủ, nhưng trên cổ áo anh vẫn còn vương vết son mờ.

Gần đây, anh thường “vô tình” để lại những dấu vết như thế.
Tôi chỉ im lặng đi tắm, rồi lên giường nằm cạnh anh như chưa thấy gì.

Khi tôi gần chìm vào giấc ngủ, giọng anh vang lên giữa bóng tối:
“Đồng Niên, sao em không tức giận?”

Tôi quay lại, nhìn thấy đôi mắt anh — tối sầm, mệt mỏi, và có chút hoang dại.
Tôi khẽ mỉm cười, chạm môi vào môi anh:
“Đàn ông, chẳng phải ai cũng như vậy sao?”

Những thứ chưa có được thì khao khát, có rồi lại chẳng biết trân trọng.
Đó là bản năng.

“Giang Diễn,” — tôi nói, giọng nhẹ như gió —
“Anh đã cho tôi mọi thứ mà anh nghĩ là tốt đẹp nhất. Tôi không tham lam. Còn tình yêu… tôi đã không cần nó từ lâu rồi.”

Anh bật cười, nụ cười đứt gãy, lẫn vào hơi thở mệt mỏi.
Rồi bất chợt, anh đè tôi xuống, bóp chặt lấy cằm tôi, hôn như muốn nuốt trọn.

“Được thôi,” anh thì thầm giữa những nụ hôn dồn dập, “Đồng Niên… như em nói đi. Chúng ta hãy hành hạ nhau cả đời.”

Có lẽ, giữa yêu và hận, vốn dĩ không có ranh giới rõ ràng.
Chỉ là khi đã yêu quá sâu, người ta chẳng còn đường lui.

— Hết —