Ngày quân khu tới đón chồng tôi

Nhưng giờ, dù có hối hận cũng đã quá muộn.

Năm ấy, điều Lê Vũ Đình khát khao nhất là trở thành vợ của Hách Đình Uyên.
Còn giờ đây, người đàn ông từng khiến bao người e sợ ấy lại đã hạ quyết tâm — chỉ muốn có lại một người phụ nữ duy nhất: tôi.

Cụ ông nhà họ Hách vốn không ưa tôi.
Ông muốn cháu mình cưới một cô gái “xứng tầm, học cao, hiểu lễ”.
Nhưng Hách Đình Uyên không còn là người dễ uốn nắn như trước.

Anh quỳ trong từ đường suốt ba ngày ba đêm, gió rét táp vào áo choàng, mưa thấm đẫm quân phục.
Đến khi anh gục xuống, người ta mới hốt hoảng đưa vào trong.
Cả họ Hách cuối cùng cũng phải nhượng bộ — họ không thể để mất người thừa kế giỏi nhất của mình thêm lần nữa.

Khi anh tỉnh lại, Hách Chu Thần đứng bên giường, nhìn anh thật lâu.
“Cô ấy… có chịu quay lại không?”

Hách Đình Uyên khẽ lắc đầu.

“Vậy anh còn làm thế này để làm gì?”

Anh đáp, giọng bình thản nhưng ánh mắt mang nét u hoài sâu thẳm:
“Bởi có những điều, chỉ cần một lần được làm đúng… là đủ.”

Từ khi rời khỏi làng, anh vẫn không thôi nhớ về tôi — không phải những lời cãi vã hay đêm lạnh im lìm, mà là những buổi sáng giản dị khi tôi pha trà, cười nhạt nhìn anh ăn vội.
Anh từng nương nhờ hơi ấm của tôi, từng thực lòng yêu tôi, nhưng lại để chính tay mình giết chết tình yêu ấy.
Và bây giờ, anh chỉ muốn bù đắp, dù biết chẳng còn cơ hội.

Tôi vẫn ở lại ngôi làng nhỏ ven biển, nơi nắng sớm dịu dàng và tiếng sóng mỗi sáng đều quen thuộc.

Thỉnh thoảng, Hách Đình Uyên đưa Hách Nhụy đến thăm.
Tôi không xua đuổi nữa, nhưng cũng chẳng đón tiếp nồng nhiệt.
Tôi không rõ họ thật lòng nhớ tôi, hay chỉ lưu luyến thứ ánh sáng mà tôi đang có.

Tim tôi đã tắt lửa từ kiếp trước — giờ có đốt lại cũng chẳng còn cháy.

Hách Đình Uyên học nấu ăn, cẩn thận nấu từng món tôi từng thích.
Còn Hách Nhụy — cậu bé từng lạnh nhạt và xa cách — giờ lại bám lấy tôi, ríu rít kể chuyện, hỏi han đủ thứ.
Nó nói, bạn cùng lớp bảo mẹ nó xinh đẹp nhất trường.

Tôi khẽ mỉm cười, vừa buồn, vừa ấm áp, lại vừa nhói trong lòng.

Nó bảo, giờ trong nhà chỉ còn thiếu một “chủ mẫu”.
Tôi nhìn con, hỏi:
“Con nghĩ mẹ xứng đáng làm chủ mẫu Hách gia sao?”

Hách Nhụy nắm tay tôi, nụ cười trong trẻo như nắng sớm:
“Mẹ là ai, thì chủ mẫu Hách gia phải là người như thế.”

Câu trả lời ấy khiến tôi bất giác nghẹn lại.
Người đàn ông như Hách Đình Uyên, một khi đã yêu, sẽ khiến người ta say mê.
Nhưng tôi đã hết say rồi.

Còn Lê Vũ Đình — cô ta chẳng chịu nổi cảnh nghèo.
Nghe nói cô ta theo một lão phú thương, cuối cùng bị vợ cả bắt gặp, lột sạch giữa đường, bẽ bàng đến nỗi chẳng còn dám ngẩng đầu.
Đời cô ta, hóa ra chỉ là chuỗi ngày chạy theo hào nhoáng rồi mất trắng.

Còn tôi, vẫn sống cuộc đời riêng mình.
Không quay về Hách gia, nhưng cũng chẳng trốn tránh.
Tôi bán bằng sáng chế cho Hách thị, ký hợp đồng ăn chia rõ ràng — tiền, ai mà chẳng cần.

Anh ta không tái hôn.
Trong văn phòng, trong nhà, đều treo ảnh tôi.
Cả quân khu đều biết — người phụ nữ duy nhất của Hách Thiếu tướng là tôi.

Hách Nhụy vẫn thường gọi điện, có khi tôi bận không nghe máy, nó cũng chỉ nhắn:
“Mẹ, khi nào rảnh con lại đến nhé.”

Nhiều năm trôi qua, trước lễ thành niên của con, hai cha con lại đến đón tôi.
Tôi định từ chối, nhưng ánh mắt Hách Nhụy khiến tôi mềm lòng.

Bữa tiệc hôm ấy long trọng đến lạ — mọi người đều kính rượu tôi, xưng “phu nhân”.
Cảnh tượng ấy trùng khớp với giấc mơ tôi từng thấy ở kiếp trước.

Tôi mỉm cười, ánh rượu phản chiếu trong mắt long lanh:

Tôi từng nói rồi —
làm đàn bà, điều đáng kiêu hãnh nhất không phải là được yêu, mà là được sống cuộc đời mình chọn.

HẾT.