Có hối hận cũng đã muộn màng

Lúc này, đám đông chỉ còn dõi theo phản ứng của Cố Minh Thành, chẳng ai bận tâm Thẩm Vi Vi sẽ ra sao.
Cô bị kéo tuột khỏi cầu thang, lăn dài, rũ rượi như con rối đứt dây, chỉ còn khe khẽ cầu cứu.

Sau đó, có kẻ tháo trói, giật phăng quần áo, ghi lại những đoạn clip làm nhục rồi tung lên chợ đen.
Thẩm Vi Vi rơi vào hỗn loạn: thân thể suy kiệt, tinh thần hoảng loạn, miệng lắp bắp những câu “giá như ngày ấy đừng ghen tức, đừng bôi nhọ Tống Minh Nguyệt…”.

Tôi đứng chếch bên, nhìn cô ta với sự điềm tĩnh lạnh lẽo.
Quay sang Cố Minh Thành, tôi cười nhạt:

“Anh tưởng như vậy là chuộc hết nợ sao?
Nếu không có anh dung túng, cô ta sao dám vượt ranh giới pháp luật?
Cái chết của mẹ anh… và đứa con của chúng ta — anh mới là người phải đối diện.”

Hai tay anh run bần bật, ôm không vững hũ tro còn ấm. Vỏ bọc bình thản vỡ nát; anh khuỵu xuống, khóc không ra tiếng:

“Mẹ ơi… là con. Con đã hủy hoại tất cả.”

Ngày sinh nhật ba mươi tuổi — đáng lẽ là mốc trưởng thành — từ nay hóa thành ngày giỗ trong ký ức anh.

Tôi đặt bản thỏa thuận ly hôn lên bàn.
Khi anh thấy dòng “ra đi tay trắng”, vai anh trĩu hẳn. Vẫn là anh, tự tay ký tên, mực nhòe theo nước mắt.

Tôi cầm giấy, quay lưng.
Sau lưng, tiếng anh, khản đặc:

“Xin lỗi, Minh Nguyệt… anh nợ em.”

Tôi từng đặt cược cả thanh xuân cho anh — một “tân quý tộc” vừa ngoi khỏi mặt nước.
Tôi đem nguồn lực nhà họ Tống tiếp sức công ty anh; tôi âm thầm chịu hàng chục mũi tiêm, mong một đứa trẻ “của tình yêu”.
Đổi lại, là phản bội.

Không lâu sau, Thẩm Vi Vi — kẻ từng giẫm đạp mẹ chồng tôi ngay trên khoang bay — bị đời nghiền nát.
Thân – tâm kiệt quệ, cuối cùng bị đưa vào cơ sở điều trị dài hạn.
Tôi từng muốn kiện đến cùng, nhưng nhìn cảnh người không còn giống người, tôi nghĩ: vào trại ấy hay vào tù, khác gì nhau.

Còn Cố Minh Thành, anh gầm lên với đám người từng đẩy tôi đến tuyệt lộ:

“Các người đều là đồng phạm.”

Bộ phận pháp lý của Cố thị lần lượt khởi kiện. Người bị phạt tù, kẻ bị phạt tiền — không ai thoát.

Thế rồi gia đình họ tụ lại thành một “liên minh nạn nhân”, mở livestream gào khóc, dựng bối cảnh mình bị hại:

“Cô ta hại chết mẹ anh ta!”
“Người có tiền thì vô tội chắc?”
“Tẩy chay Cố thị!”

Mạng xã hội dễ bị dắt mũi; vài hashtag, vài clip cắt ghép là đủ thổi bùng một cơn bão.
Tôi không xuất hiện. Chỉ lặng lẽ đổ thêm gió vào đám cháy.

Trước sức ép, dự án lớn bị treo, cổ phiếu lao dốc.
Cố thị đứng chênh vênh ở rìa vực.

Cố Minh Thành rã rời như kẻ lạc nhà, lần bước đến mộ mẹ.
Anh quỳ rạp, trán sượt đá, thì thầm lặp đi lặp lại:

“Mẹ ơi… con đáng chết hơn ai hết.”

Từ đó, anh bỏ mặc công ty, vùi trong rượu, đêm nào cũng sám hối trước bia mộ.
Trong cơn lảo đảo, anh như thấy bóng tôi và đứa trẻ chưa kịp chào đời — rồi hụt chân rơi vào vực trống.

Một hôm, ánh nhìn trống rỗng bỗng co lại thành một nét sắc:
“Con sẽ xuống gặp mẹ… nhưng trước đó phải dứt nợ với Thẩm Vi Vi.”

Cùng lúc ấy, ở nơi khác, Thẩm Vi Vi giả vờ điên loạn để né trách nhiệm.
Trong góc tối, đôi mắt lại sáng quắc vì oán hận:

“Tại sao tôi không thể đứng cạnh anh ta trong danh chính ngôn thuận?
Tại sao tôi phải chịu nhục? Tôi không cam tâm.”

Cô siết chặt một ống kim, thì thầm những lời độc địa.
Nhưng cô không biết — có người đã theo dõi mọi cử động.

Đêm. Ca trực đổi người.
Thẩm Vi Vi lẻn trốn. Một chiếc giày dẫm lên đầu ngón tay cô.
Cô kêu thét, rồi bịt miệng kéo đi.

Căn phòng bỏ không, ánh đèn vàng thấp.
Cố Minh Thành đứng đối diện, lạnh như tượng.

“Cô định làm gì nữa? Lại toan ra tay với Minh Nguyệt à?”

Thẩm Vi Vi bật dậy, chộp lấy ống kim, vùng quẫy điên dại.
Mọi thứ thành một mớ xô đẩy, va đập, giằng giật. Tiếng thở dồn.
Rồi im.

Sau đó, là chuỗi phút giây chẳng ai biết chính xác chuyện gì đã xảy ra.
Chỉ có kết cục rành rẽ trên báo: một người chết, một người tự vẫn.

Tin lan như sương độc.
Người ta chỉ thấy tấm hình mộ phần, vòng hoa và bầu trời màu chì.
Khi đọc dòng tít, tôi hiểu: sự hối lỗi của anh không dừng ở lời nói — anh đã chọn cách kết thúc chính mình trong bi kịch do mình góp phần tạo nên.

Tôi đứng dưới ban công, gió thổi qua rèm.
Không còn giận dữ, chỉ còn một lớp tĩnh lặng rất mỏng phủ lên nỗi buốt lạnh.
Tôi ngẩng mặt, tự dặn:

Từ đây, đời mình — do chính mình giữ.